Desejo correr descalço por entres nos corredores da casa, passar perto da mesa de jantar e não conseguir ver o que está lá em cima; desejo sorrir até sentir dor de barriga, acordar cedinho morrendo de vontade de brincar com o novo amigo, sonhar acordado e com a imaginação, fazer desse sonho uma realidade tão incrível que se pode até tocar com a ponta dos dedos; desejo falar gritando, comer apressado, dormir na sala, sentir medo do escuro e não ter medo do desconhecido.
Eu preciso sentir novamente, antes de ir de vez, os sabores e cores de ser criança. Enfiar os pés na lama, sujar a camisa de sorvete, misturar suor e poeira no rosto avermelhado de tanto brincar ao sol.
Mas isso, eu sei, é impossível. O tempo não respeita desejos, não ouve pedidos, não tem coração. Não, definitivamente, o tempo não tem coração. É uma locomotiva, uma máquina pesada, que trabalha incessantemente. Segue, barulhenta, sempre sobre os trilhos da vida, até o fim da viagem. E no fim, depois de correr tanto, sonhar tanto, a gente descobre que o melhor estava lá no início, aos primeiros apitos da locomotiva.
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